SE MUA !!!

          Pensando en los atardeceres Román solía tener la costumbre de sentarse en el desfiladero que conduce hasta el estanque de peces dorados , carpas anaranjadas voraces de cualquier movimiento en la superficie donde una sombra humana indicaba alimento , y algunas veces el junco fatigaba y emborronaba estas con tanta destreza que la silueta sobre el agua encogía a modo de acordeón ceñido a la cintura prieto de notas en su ir y venir arrugado de sueños entre las yemas de los dedos de quien deja volar la mente de un sonoro lienzo.

Las calles amanecían temprano para muchos demasiado tarde para él y en su carro roto de niño pequeño acumulaba el abrigo y los utensilios de toda su casa que la gente que cree tener y menos posee llama pobreza como el tesoro mas preciado necesario para calmar el sueño y el frío , la sed y el hambre...

Trepar por aquella soga que unía la vida de “los cualquiera” con una amplia panorámica del campo y la ciudad le hacía ser un auténtico precursor del arte visual a solas, y en su mente los pinceles daban de comer a su amo la imaginación y el verde frondoso se mezclaba con ocres y amarillos de las popularmente llamadas vinagretas, lejos del color estaba la forma de mirar de quien sueña y convierte en arte un pensamiento.

Román silencioso y algunas veces conversando consigo mismo estaba en el museo de las miradas hundido hasta comprender e intimidar a cada pincelada de su cómplice sueño creativo.

Quién entiende la mente de un artista? .

En voz baja las pocas hadas de los ríos murmuraban a su paso, pero el buscaba a Stromkarl en el agua del río. Escuchando sus notas comprendió de la dulzura de un beso , de la caricia de un lago, de unos dedos impregnados de óleo acariciando la ternura de unos labios cómplices sin miedo.

 Román dibujaba sobre la piedra hileras de minúsculos sueños sinceros mientras las prisas quedaban en los edificios en las torres de los poblados, en el confinamiento inmediato del presumido  orden fuera del caos por todos los habitantes de la tierra.

Y quién comprende la mente de un artista cuando busca los colores que le faltan en su paleta como alimento sobre la tela?

Al anochecer y preñado de ilusiones esperó al primer día de lluvia limpiando afanosamente sus pinceles, ronroneando en el interior del maletín buscando el amarillo, raspando la melancolía del olor a lluvia sobre el bosque húmedo de esperanzas, preparándose sin chubasquero a que las nubes y la tormenta vertiera sobre él , para calarse hasta los huesos y dejar que el pincel nunca quedase seco …

Se sentó a la orilla del río y escuchó la música de las dulces hadas del río y relajó su pincel tanto que calló al río manchado de amarillo y una profunda mancha de luz se esparció en la noche acompañando el resplandor de la luna..tras los juncos Stromkarl tocaba su única melodía pero Román dormido no pudo escucharla profundo de su naturaleza y sueño humano, y el hada se entristeció tanto que hizo eco entre las sombras de los árboles y este regresaba al río cual boomerang.

 El viento celoso sopló y sobre la superficie del río y  se escucharon campanillas de recuerdos en forma de gotas de lluvia, pequeños aros expandiéndose sobre su manos mojadas, ropa mojada. Levantó la mirada estaba lloviendo fuerte y en su paleta estaban todos los colores ,  el azul, el verde, el ocre, y entre media buscando el amarillo encontró el magenta o violeta con ello dibujó un sueño, la imagen de quien le canturreó al oído la noche pasada mientras la ciudad dormía mientras su cuerpo abandonado ausente poblaba el suelo..y nunca mas se preguntó quién comprende a un artista, porque solo lo comprenden sus pinturas quienes les hablan ellas solas lo que deben ser pintadas..es donde la ciudad duerme y no comprende al bohemio que llevamos dentro.

 Mirando la ciudad puedo asegurar que esta es ahora vagabunda de mis pensamientos que se desparraman sobre un lienzo porque huele a lluvia… porque esta noche llovió mientras dormía ..

Román es hoy reconocido por su arte, es ese hombre que todos queremos ser y pocos se atreven a afrontar , pero un día pasó por tu lado y no lo viste pasar … pensando que era un vagabundo con sus telas rotas...aunque hoy igual que ayer sigue visitando el río fuente de inspiración por si llueve de nuevo y poder encontrar el amarillo ya que  Stromkarl dejó  sus notas entre sus pinceles.

                                              * Esta madrugada ha llovido mientras la ciudad dormía..

Lem  

       A pesar de, contra corriente y aunque ,pero ...>>hay una niña que se resiste a dejar de serlo me hace feliz tras el espejo.

        Aún guardo un pedazo de inocencia dentro de lo culpable que nos hacemos los adultos,un trozo de chocolate manchado de foegras en mi bocadillo ,una caja de lápices de madera con olor a escuela, una goma mágica que borra ,trozos de migas cuando mi goma se gasta dejando rastros de lo que borro...,pegamento con clara de huevo ,sigo buscando mi unicornio blanco, entiendo el lenguaje del viento, el aire ,la ola ,aún poseo un frasco de ingenuidad ,ilusión y en las manos una caricia dormida esperando un beso sincero sin nada a cambio.

       Aún la niña que fui  y soy sigue viva...me sigue sonriendo...

Siento que la tierra me llama,

para ser río

y recorrer cuerpo de musgo y piedra ,

de arroyo dormido,

pies como rápidos desembocar

en la catarata de mi inconsciencia de futuro

que aún no recuerdo .

Descalzo mis pies para sentir el latido del Mundo, este me grita ,ahoga dentro de mi al adulto , apresando a la niña ,libre buscando amapolas, guardando hojas en los libros para cuando el bosque estuviera lejos, para cuando mis pensamientos fueran fruta madura en este portal de la incertidumbre.

Descalza los miedos hacen masa con el suelo ,

pierdo cuerpo

soy barro,

arcilla para ser modelada con las manos ,

mojada por la lluvia dejando huellas

donde el viento sacude el agua

encharcada en las pisadas,

volar volar por ese barranco .

Imaginación de niña a salvo de todo ,

cerca de nada despeñar mi vida latido a latido.

La tierra se preña de mi impaciencia

y deseo para ser cilantro ,

y ya sin ropas elevar los brazos de niña

lanzar un grito inocente

un beso robado al viento

ver la cresta de ola

como rompe en otras orillas,

Con la inocencia de estos pasos de niña....aprendiendo y desaprendiendo de la vida.

                       http://es.youtube.com/watch?v=iQH668_eGzU

                          Three Days Grace - Never Too Late

Elemne